Profecías

Mi mano rehúye
el ojo de la gitana.
El verso atrapa al tiempo
y lo transita
en las líneas del poema.
De su boca hecha de mares
de neblinas
brotan profecías
como lágrimas de sal.
Y todo es nuevo en el poema
sin naves de retorno
y todo es cierto
y todo 
sucediendo.

Despedida III

                                       a Tinu

Un cartel con tu nombre
documento de identidad
señales últimas
por última vez
después el adiós
la tristeza
y tus marcas grabadas
como abrazos
como regiones luminosas
como días de infancia.

Elegancia

-Este es tu regalo de despedida -dijo, y sacó de la caja un estilete de oro macizo, con su nombre grabado en la empuñadura y una esmeralda engarzada.

-¿Te gusta? ¿No es hermoso? -. Y sin esperar respuesta lo introdujo en su pecho.

Ella fue cayendo lentamente. Muerta, sí. Pero no con el cuerpo destrozado por un disparo ni con la cabeza abierta por un hacha burda. No. Muerta elegantemente, con una joya clavada en el corazón.

Unos cuantos piquetitos

“Tan solo son unos cuantos piquetitos”, dijo el hombre frente al cadáver de su mujer, que exhibía heridas de arma blanca en el cuello, en el torso, en el abdomen, en los brazos, en las piernas. De cada una de ellas emanaban hilos de sangre que se juntaban en el borde de la cama y se trenzaban con fuerza hasta conformar una gruesa cuerda. La cuerda de sangre corrió por el piso del dormitorio, por el pasillo, llegó a la puerta, salió a la calle y alcanzó al hombre que iba cantando bajito, las manos en los bolsillos, el cuchillo húmedo en la cintura. Entonces, con la misma impiedad, lo ahorcó.

Palabra herida

Nadie entra aquí con las palabras

Diana Bellessi

Palabra herida de silencio
arma arrojadiza
arrojada contra el hueco
que se me forma aquí
entre ojos y garganta
entre hombros y talones
largo abismo
cobijo de desechos.

Nadie se atreve a caminar
entre despojos.
Nadie entra aquí
nadie.

Adioses

"como sombra en la sombra

por esos cerros..."

Atahualpa Yupanqui

Soy apenas una sombra entre las sombras.

Con ojos de ceniza miro el mundo

que se escurre 

como lluvia entre los dedos.

Son muchos los adioses.

Es un estigma en el pecho

el dolor de respirar.

Tarde de cuentos

Ayer, en el Taller de la Ventana, feria de diseño y cuentos, junto a Miguel Mroue, rodeados de gente linda,

en una tarde tan bella.

Cuentos en Castelar

Mañana, domingo 6 de octubre tendrá lugar la Feria de arte y diseño en la casa-taller de Verónica Labat, Carlos Casares 1966. Allí estaremos los Liberatus para compartir nuestros cuentos. La función será a las 17,30 hs. La feria puede visitarse desde las 15 hs. ¡Ojalá nos encontremos!

Programa

                                                                                                                           
                                 






                                         a mi madre

Morirme de amor entre las rosas
tocar fonde en el fondo
del amarillo feliz de los pensamientos
celebrar el nuevo brote de la hortensia
beber junto a la begonia hasta embriagarnos
perfumarme de gramilla y sumergirme
en el feroz olor de los jazmines.
Y a la noche, cuando todo duerma,
la alegría del hogar bailará conmigo
a media luz
mejilla a mejilla hasta hacernos
una sola alegría
un solo latido
una sola esperanza.

Afasia

Le enseñaron a no decir porque era más importante la palabra de los otros: padres, maestros, jefes. Le enseñaron a renunciar porque era más importante el bienestar de los otros: hermanos, vecinos, hijos. Le enseñaron a sufrir en silencio para no importunar a los otros: los mayores, los pequeños, el marido. Le enseñaron a privarse de placeres para no ofrecer una imagen grotesca de sí misma a los otros: directores, alumnos, compañeros. A los ochenta y tantos años, el parkinson reverbera en su cuerpo reprimido y hace bailar su boca en un repiqueteo de sílabas imposibles.

-Afasia provocada por su enfermedad- dice el médico.

¿No será, digo yo, que la costumbre del silencio le ha perforado las palabras?

Maratón de lectura

Ayer, viernes 27 de septiembre fui feliz. Feliz por acompañar a los chicos de Cristo Obrero en la Maratón de Lectura. Feliz porque pudimos zambullirnos juntos en el mundo de los cuentos. Feliz porque al final subimos todos a la torre de la fantasía.

¡La 9na de Beethoven!

Anche, en el auditorio Belgrano, ¡la 9na sinfonía de Beethoven! Emocionante, poderosa, íntima, humana, conmovedora. ¡Y él nunca pudo escucharla! Ironía absoluta. ¡Gracias, Maestro Guillermo Becerra, por su arte y su emoción! Mientras recibía los aplausos (el público de pie) mostró en alto la partitura, compartiendo con el gran compositor el reconocimiento. Momentos en que el espíritu alcanza las alturas. El domingo que viene, 29 de septiembre, 18 hs., última función. ¡No se la pierdan!

Morón fue una fiesta

Fiesta cuentera en Morón, por duodécimo año consecurtivo. Sí, doce años del Festival Internacional de Cuentacuentos Te doy mi palabra, doce años de aquel inesperado nacimiento justamente aquí, en nuestro querido teatro Gregorio de Laferrere. Y ese niño que nació de golpe se hizo fuerte y saludable. Y en estos días volvió a traernos hermosos narradores de distintos puntos del planeta, cada uno con su voz y su inflexión, su tonada y su vestimenta, su canto y sus historias. Pudimos viajar por el mundo sin movernos de la comodidad de la butaca (¡como el djembe de tu cuento, Jane!), desde Morón hasta ... ¡Dinamarca!, pasando por el místico Perú, la rítmica Colombia, la Cuba sabrosa. Fiesta, sin duda fiesta fue escucharlos y compartir anécdotas, momentos, experiencias que sanan el alma. Gracias, Claudio Ledesma, por tu sencillez y generosidad, por ese disfrute natural que brota de tus poros ante la magia del cuento y del contar. Gracias, queridos compañeros narradores, por tanta entrega y tanto arte.
Gracias a los amigos del Teatro Municipal, que nos abren las puertas con tanto amor y que están pendientes de cada detalle. Gracias a la palabra, esa reinita multifacética y poderosa. Gracias al público cariñoso que nos acompañó a pesar de la lluvia y del frío. Gracias a la vida por ser parte de esta maravilla.

Losa cuentos también son para adultos

Liberatus en Haedo

Fue el domingo 15 de septimbre. Estuvimos allí puntualmente, a pesar del frío y de la lluvia en esa desapacible tarde de finales del invierno. Adentro, en La casa de al lado, todo era calidez, amabilidad, aromas reconfortantes, dulces sabores. Y cuentos, claro, para liberar miedos y monstruos, los de afuera y los de adentro. Y así fue nomás. La amistad fue la pócima y la palabra el conjuro. Claro que no faltaron preguntas directas y hasta luces inquisidoras. Gracias Gustavo D'Orazio, gracias al público que nos acompañó, gracias a los amigos, gracias a La casa de al lado.
La única ausente (sniff, sniff) fue Elena Bernardini por cuestiones de salud vocal. ¡Mejorate, pronto, amiga, liberá tus faringitis!

¡Basta! Cien mujeres contra la violencia de género

Y el 4 de septiembre salió a la luz, nomás. Fue una fiesta de la palabra, del decir, del encuentro. Hubo emociones fuertes, dolores, humor, amistad y, sobre todo, voces alzadas contra una injusticia milenaria. Pero la cosa no termina acá. Esto recién empieza.

Domingo

Los hijos con sus hijos
llenaron la casa
(hoy fue domingo)
hubo pequeños pies
dibujando
pisadas nuevas
hubo miradas francas
de quien confía
en los ojos que lo miran
hubo amor sobre la mesa
y un ir y venir de íntimos sabores
hubo vino derramado
en copas de fiesta
y hubo al final
en el reposo
las tazas preferidas
y tus manos sirviendo el té
sirviendo
              la alegría.

Nos convoca la belleza

Acompañando al querido amigo Miguel Ángel Juri y a su fiesta de belleza: verdes, naranjas, azules, puro espíritu vibrando y cientos de "pájaros cantando". Para él este poema de Jacques Prèvert, Para hacer el retrato de un pájaro:

Pintar primero una jaula
con la puerta abierta
pintar después algo bonito
algo simple, algo bello,
algo útil para el pájaro.
Apoyar después la tela contra un árbol
En un jardín en un soto
o en un bosque esconderse tras el árbol
Sin decir nada, sin moverse…

A veces el pájaro llega enseguida

Pero puede tardar años 
antes de decidirse.No hay que desanimarse
Hay que esperar
Esperar si es necesario durante años
La celeridad o la tardanza
En la llegada del pájaro

No tiene nada que ver
Con la calidad del cuadro.

Cuando el pájaro llega, si llega
observar el más profundo silencio 
esperar que el pájaro entre en la jaula
y una vez que haya entrado
cerrar suavemente la puerta con el pincel.

Después borrar uno a uno todos los barrotes
cuidando de no tocar ninguna pluma del pájaro.

Hacer acto seguido, el retrato del árbol,
escogiendo la rama más bella para el pájaro,
Pintar también el verde follaje
Y la frescura del viento,

El polvillo del sol 
y el ruido de los bichos de la hierba en el calor estival
y después esperar
que el pájaro se decida a cantar.

Si el pájaro no canta, mala señal,

Señal de que el cuadro es malo,
Pero si canta es buena señal,
Señal de que podéis firmar.

Entonces arrancadle delicadamente
una pluma al pájaro
Y escribid vuestro nombre
En un ángulo del cuadro

Trailogamos ... y fuimos felices

Como siempre, pero un poco más, disfrutamos a pleno: compartimos la palabra, celebramos la poesía, disfrutamos la buena música, experimentamos en el cuerpo y en el alma la maravillosa amistad. Gracias a todos los presentes, gracias al grupo Esta boca es mía, gracias a la Biblioteca 9 de Julio, gracias, queridos amigos.

Triálogos en Castelar

Nuevo convite poético, nuevo repertorio, .nuevas sorpresas. 

Y, como siempre, un espacio para tu palabra. 

Traé un cuento o poema para compartir. 

Sábado 13 de julio - 19,30 hs. 

Biblioteca Popular 9 de Julio

Martín de Irigoyen 520

a dos cuadras de la estación de Castelar.

¡Te esperamos!

¡Liberatus...!

Y nació Liberatus, nomás. Fue en Padua, en la Biblioteca Popular Ricardo Güiraldes, que ya nos tiene acostumbrados a su suave calidez de útero: nos cobija con ternura y nos mira con orgullo maternal. ¡Gracias, chicas, por todo y por tanto! Gracias al público que se hizo eco de nuestras voces. Gracias a Gustavo D'Orazio que aportó su presencia entrañable, su toque de humor y su poesía. Y gracias, enormes, profundas, a Elena Bernardini y a Miguel Mroue, hermosos compañeros, capaces de jugarse enteros en este maravilloso oficio de compartir el pan de la palabra.

Tertulia de invierno

El viernes 21 comienza el invierno. ¿Qué mejor que encender el fueguito de la amistad y sentarnos alrededor a contar historias? Habrá cuentos, poesía, música y tal vez alguien se anime a bailar la chacarera. Habrá tecito alemán y algún budín casero. Todo estará listo para recibirte. Tu única obligación es vivir intensamente el momento y participar del conjuro para que se cumpla la magia.

Dónde: en el living de Ana

A qué hora: a las 18 hs.

Valor de la entrada: tu palabra

Traé a tus amigos, traé poemas o cuentos, traé música o danza, traé tus ganas de dejarte arrullar por las palabras.

Vejez

Se hacen lentas las horas
sobre el rectángulo de la mesa.
Tu rostro opaco parece buscar respuestas
en el temblor de las baldosas.
Titubea tu boca
entre palabras ajenas.
A veces te siento 
muralla lejana.
Otras veces te sé 
horizonte
espejo
íntimo anuncio
camino que andarán mis pasos
antes, un segundo antes
del abrazo final.

Un árbol en la noche

Hay una sombra junto a un árbol. 
Pequeña, aterradora.
Mis certezas traicionan el silencio.
Me tapo los oídos, Juan,
pero sólo escucho ladridos
gritos que se desgarran y me desgarran
me desvisten de máscaras
de lo que he sabido de mí misma
de la piel que conocía.
Sólo queda un pobre cuerpo
indigente
un pobre hígado, un pobre estómago
corazón, pulmones, intestinos
indigentes
fragmentados
estirando su mano suplicante.

¿Quién me ayudará?
¿Quién separará los dientes que muerden
la carne viva del alma?

Hay una sombra aterradora.
Hay silencios que traicionan.
Hay ladridos que desgarran.
Hay cuerpos indigentes.
Hay un árbol en la noche.

Fronteras

"Sé

que las fronteras de mi patria descansan

en mí

pero cuando veo viejas películas

de la liberación de París

con tanques franceses retumbando sobre la tierra

que es de ellos nuevamente

y los viejos franceses llorando

con el sombrero sobre el corazón

cantando un himno nacional triunfante

mis ojos se llenan con lágrimas de barro

que no tienen tierra donde caer."

(Poema Bicentenario 21.000.000, Audre Lorde)

Bellísimo poema, conmovedor. Me pareció irresistible, necesario. Lo comparto con emoción.

Trabajos de escritura

Lugares mínimos
hendiduras
espacios fuera de foco
el ojo que intenta tocar
bordes difusos
agua que se derrama
más allá de nosotros
luz implacable que deslumbra
apenas la punta de un dedo
el brillo de un grano de arena.

Lo demás, desierto.

Talleres de narración oral

Primer nivel: jueves de 19 a 21 hs.

Segundo nivel: miércoles de 9,30 a 11,30 hs.

Últimas vacantes

Allí estaremos

ARTE-POEMAS-LIBROS Y MAS 
INTERVIENEN EL ESPACIO PUBLICO

Desde las 18 horas, el 17 de marzo, estaremos compartiendo poemas...Provocando a la palabra y a los sentidos...

Luego, desde las 18:30, la voz humana nos contactará 
con el público presente, difundiendo poesía propia 

y de otros autores. 

Los esperamos: Ana María Oddo, Patricia Morante 
y Gustavo D´Orazio.

La FLIA OESTE propone literatura, artes plásticas, 
música y mucho más...

 

 

Del blog de Gustavo D'Orazio:gdorazio.blogspot.com

Triálogos en Vuelos

Esta vez  fue Vuelos, en Castelar, espacio mágico donde, efectivamente, todos los vuelos son posibles. Bajo la presencia protectora del duende, que, sin moverse de su silla en toda la noche y con los labios apretados,  invocó (lo sé, lo sentí en todo momento) a las almas bienhechoras de la poesía, todo se desarrolló de maravillas. El primero en llegar fue Daniel, mago de luces y sonidos. Con un toque de su varita mágica encendía una luz aquí, una vela allá, aparecía una mesa por este lado o una alfombra por el otro, mientras la música lo iba envolviendo todo. Después vino Ciela, la maga de la sonrisa, esa que le pone calidez al alma y te hace sentir en casa. El público fue llegando poco a poco. Caras conocidas, amigos fieles que nos siguen una y otra vez. Amigos nuevos, que sumaron su palabra y sus arte. Y nosotros, unidos, proclamando poesía, trialogando una vez más, andando este camino del decir y los decires, felices.

Nacimiento

                            a mis hijas
 Mi cuerpo ha escapado de mí
 se ha hecho espesa la noche
 y ha tensado sus arcos

 el aire huele a parto
 a ires y venires de manos calientes
 a nacimiento de madres y de hijos

 promesas
 misterio de la sangre multiplicada en otras sangres
 sangres heredadas y fundantes
 lágrimas que abrazan.

 Amanece.
 Pechos como soles se derraman
pequeñas bocas estrenan
 su embriaguez de vida.

Marcas

Perro traicionero
tobillo mordido
dolor intenso
células trabajando
herida cerrada
pequeña cicatriz.

El alma en cambio
no es tan proclive
a la reconstrucción de los tejidos.
Lleva
sigue llevando
al cabo de los años
una dentadura completa
en el sitio exacto

de cada mordida.

Breve enero

Enero breve refugio
del amor
instante de aguas profundas.

Breve enero
oleaje del tiempo

rota la abulia de los días
es canto el rumor de la sangre
es canto el gemir
de pies y manos dulces

cantan las bocas su humedad de besos.

Breve enero
y sin embargo
largo es el abrazo
de sueños y despertares.