Con tus palabras, lo que me produjo tu libro:
Trémula de esperas
sobre cientos de proyectos imposibles
atravesada
por inútiles ensueños
demorada
ese agobio de ser
somo si nada.
Y sin embargo
entre las manos
tal vez ese amor que se asomaba
la poesía gime
su inocencia de palabras
atraviesa las impávidas arenas
entibia sangres
estalla el agua
en pequeños universos
voz otra y distinta.
Allí me reconozco
nuestras almas fosforecen
sobre la palma de la mano
¿cuánto de alma se atraviesa de pena?
sólo podemos contemplarnos apenas
-latidos del tiempo-
y medir
a puro corazón
las distancias y los días.
Angélica
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